Всё меньше листов у календаря,
Всё больше грусти просится в тетрадь...
Подкралась середина ноября -
И значит, до зимы - рукой подать...
И значит, скоро снегом запуржит
Дороги, что к тебе не приведут,
И в окнах ледяные витражи
Застынут неизбежностью простуд...
А наш необъяснимый диалог
Всё теплится, без ссылок на сезон...
И напряжение зашкаливает между строк,
И в этом, очевидно, есть резон...
Листаю середину ноября -
Не золотую, с комплексом вины...
И чувствую, и знаю - всё не зря...
Всего сто дней осталось до весны...
Следующая запись: Ты - искорка, волнующего счастья, Ты - блеск моей пылающей любви, Ты - ветер теплый, ласковый, ...
Лучшие публикации